bdsmion

Спасибо, ваше впечатление мне особенно дорого, потому что вы сами - хорошо пишете, у вас талант.

Историю посвящаю моему Садисту, Брянскому). Его стихотворение о фотографии заставило меня перетряхнуть мой сундук с рукописями и найти эту сказку.

«Балкон и небо серое,
На окне цветы,
Фото черно-белое,
На котором ты.
Взгляд с наивной нежностью
В сторону мою,
Знаешь ты как бешено
Я тебя люблю».
Брянский

На одном добротном ореховом столе стоял красивый монитор. Он был современным, плоским, из хорошего семейства, изящно двигался на изящной ноге; человек, каждый вечер садившийся за стол, мог смотреть на него часами. Красивейшие пейзажи, множество городов, тысячи лиц жили в мониторе; дикие звери осторожно выглядывали из него; развязные девицы завлекали в апартаменты; умнейшие мысли лились из бездонных библиотек, спорили скандальные строчки форумов - жизнь била множеством своих волн из монитора на человека. Конечно, монитор гордился собой, - ведь он нес человеку мир.

Человек заботился о нем: вытирал экран нежнейшей салфеткой и прогонял со стола кота, трогавшего лапкой живые картинки игр, а кот-то был - любимчик, фаворит. Стало быть, монитор был важнее и дороже кота.

Рядом с монитором на столе стояла фотография женщины. Женщина была в синей индийской юбке и голубой невесомой блузочке, она сидела на берегу моря, спокойно глядела на вас, в руках ее был крупный желтый цветок подсолнуха.

Человек порой бросал взгляд на фотографию и, видимо, поэтому она тоже вообразила себя чем-то дорогим для него. Она даже как-то пыталась сказать монитору, что у них есть что-то общее: оба они в рамке, на обоих смотрит человек. Монитор высмеял эти нелепые попытки единения в один класс вещей. В самом деле, разве они сопоставимы? В рамке с фотографией - всего одна картинка, а у него их - миллионы. Так у монитора еще есть и тексты! Он постоянно показывает новое, а фотография всегда одна и та же! да и смотрят на нее изредка, а на него - постоянно. Нелепо! оскорбительно даже сравнивать их!

Фотография больше не навязывала своего общества монитору, она подружилась с хрустальной вазочкой, которая была довольно-таки ветреной и легкомысленной особой: она постоянно меняла цветы, а порой и вовсе в ней торчали какие-то ветки да шишки. О чем-то они там секретничали, сумерничали... Монитор был выше этого.

Но вот однажды монитор убрали в коробку; а на его место поставили новый. Это было ужасно обидно - ведь монитор даже не поломался! он был в самом расцвете сил, он был способен служить человеку еще ни один год. Новый был лучше его только тем, что его можно было поворачивать на 90 градусов, и он трансформировал картинку в вертикальный прямоугольник, в то время как старый монитор умел показывать ее только горизонтально. Но разве это так важно? разве из-за такой почти не нужной возможности можно списывать кого-то на антресоли? Увы, и там он не задержался. Его потеснили коробки с обувью, потом огромный ковер, а потом понадобилось достать елочные игрушки, монитор неловко потянули, уронили, а вместо сожаления о его разбитой жизни сказали так:
- Ну, тем лучше, все равно надо было его выкинуть...

И выкинули.
А фотография женщины так и осталась стоять на столе.

Цулую Тебя, Милый. Когда Ты теряешь сдержанность, я тоже вспыхиваю радостным огнем.

Что ж нам всем так досталось-то? Если одни - всем сердцем - это пишут, другие - всем сердцем - это понимают?

Верное чувство и хорошо выраженное; вы - молодец.

Бешено, искренне, самоотверженно - хорошие определения для чувства.

Не количественные, временные, параметрические: сильно, долго, глубоко.
Но человечные. И за каждым встает своя история.

Не сбивается. Это усожненный ритм. См.Щербаков.

Спасибо за отклик.
Юля мне вчера написала. После года разлуки.
Меня "крючьями" цапанула она. И я достала стих,давно посвященный ей.

Думаю, все мы прошли через это.
Через соблазн объятий мужчины - женатого верхнего.
Чтоб он ...
Что его...

Молодая была. Скверно вела себя)

Рассказ посвящаю Господину моему, Сальвадору)

Шлешь рваные строчки - мне сердце рвешь.
Легко, по-хозяйски, не сеял, а жнешь.
И в полной силе своих сорока
Сомнений гонишь моих облака.
Берешь, как наложницу, спокоен, ленив,
Уверен в доступности моих ланит
и персей, и лядвий. И платье рвешь.
Но в восемь - с минутами - ты уйдешь.

О жёны, жёны!
Когда бы вы знали...

А дома швырнешь на стол ключи,
мобильник - там я! - там ты! - молчи!
визитки голодных заумных дам,
уж им - хотя бы - тебя не отдам.
И снова - убить бы! - спокоен, ленив,
велишь быть миру в тени олив.
Лишь ночь под сердцем напомнит о той,
Чей - в восемь - в минуту – убит покой.

О, жёны, жены!
Когда б вы знали...

Она его любит и ненавидит.

Любит так страстно, что говорит себе вечером, за день до свидания: "Если ты меня сейчас обманешь, если ты завтра не придешь, я тебя брошу! я тебя к чертовой матери пошлю, я с этой цепи сорвусь, убью себя - вот только не приди..."

Ненавидит так глубоко, что темнеет в глазах, зато проясняется в сознании: как же это бывает, почему же это бывает, когда один убивает другого, любимого, но отказывающего в любви. И так ей ясно, почему тот солдат должен был убить ту цыганку летним днем... чтоб рухнула она на зеленую траву, чтоб кровь ее уходила в землю... "Господи, - думает, - неужели я могу его убить? Могу. Чтобы стало легче. Он, правда, защитит себя, он-то не дал бы мне... "

И начинается.

- Ты говорил, мы увидимся на этой неделе, уже среда, сколько осталось - всего два дня?
- Пока дела.
- И завтра?
- Возможно.
- Но ты постараешься - завтра?
- Я постараюсь. Но ничего не обещаю.
- Ах, ты, мое золото... Целую.

Не приходит "золото". Оно ж не обещало. Оно ж только подумывало об этом.

Кипит сердце. "Как он смеет так со мной? Неужели он не понимает, что сам теперь должен позвонить? Не я же должна за ним бегать со своим добром? Сволочь... вот ведь какая сволочь… ненавижу..."

Берет сердце в кулачок.
И начинает:

- А на следующей неделе мне что-нибудь светит?
- Пока не знаю. Я же не бог.
- Но ты скучаешь?

Тишина.
Не конструктивный вопрос.

Наконец-то. Он делает первым - ход.

- Ты завтра можешь?
- Да.

Краткость ее ответа равна - как пик Эвереста – вершине ее ненависти к нему и презрения к себе. Она знает, в каком настроении проведет оставшиеся часы, в каком настроении его встретит: раздражение на себя за то, что не умеет его бросить; и любви в ней в тот момент - не больше, чем у волка - любви к капкану, что его держит.

Он приходит, она злится, он смеется. Бросает ее на постель, сдирает с нее, сопротивляющейся, ее одежки, стягивает с себя свитер, и она видит три лиловых огромных полосы, три шрама на его левом боку... Амба, русский тигр... Кто, кроме тигра, оставит такой след?

- Что это?
- А... (равнодушно)... пристали три урода, во двор входил. Учить их надо. Приходится.
- Когда?
- Первого января, представь...

Боже...
Вдруг он правда не мог прийти? А я так на него злилась. Какими же были эти раны две недели назад? И сейчас смотреть страшно на эту - в три ряда - лиловую змею.

Осторожно касается пальчиком.
- Больно?
- Нет.

И просыпается в сердце проклятая нежность.
К нему, ненавистному.
К нему, изумительному и совершенному.
И хочется только одного: зализывать его раны, скользить языком - от сердца вниз - по этой лиловой полосе...

- Ох, не то ты целуешь... - смеется и подталкивает ее вниз.
- Будет тебе и то, подожди.

Нет теней, нет тревог, нет боли, нет ничего, кроме нежности, все затопившей, все растворившей; двое вас было? было ли... вот же теперь - вы одно.

А завтра...
Почему он не сможет это помнить?
Почему она не сможет это забыть?

"- У меня табу! – возмутился Свитч.
- А у меня нет! – награждая пинком, ответил ему Топ".

Ах...

Мне понравилось.
- Ну, стреляй же, сатрап! – жарко зашептали из лотка.

Феерично)

Какой хороший рассказ. Вот гадания по коммуникатору я еще не встречала) а я много повидала гаданий.

Легкий стиль, ясное изложение, стремительное развитие действия, никаких длиннот и излишеств, лишь необходимые уточнения. И мягко сформулированная мечта.

Очень хороший рассказ.

Полезное для дома - это чья-то печенка?)

Девушка пишет.

Там такая история. Он - Доминант. А она - без опыта. Влюбилась, но вести себя не умеет. И вот она никак не может завоевать его сердце. Чепухой голову забивает... раз не пришла,два не пришла - из-за каких-то мокрых кудрей. а потм он ее бросил.

Маленькая любовь всгда думает о ерунде. И из-за этого теряет большое счастье.

Спасибо. А у меня симпатия к читателям. А у картины - к зрителям.

На носу прыщ, на глазу ячмень – не идти же в таком виде на свидание.
Дождь пошел – как гулять? Как на мокрых лавках сидеть? В кафе если … так приду мокрая, волосы раскрутились, буду как курица под телегой. Лучше в театр, и придти первой, спокойно подкраситься, подкрутиться, он придет – а я такая красавица, при полном параде.

Обиделся. Молчит. Не звонит. Можно подумать, я сама не хочу. Да какое там пренебрежение? Да почему – от скуки? Я ж тебя так люблю, только о тебе думаю… Мир, мир…

Зима была мокрая, весна нервная, лето короткое. А вот осенью, может? Не получается раньше, то работа, то заболела, то – помнишь! – ты сам не мог! Сам же бросил, сам во всем виноват, а я тебя так любила-а-а…

Моська, малюська, маленькая любовь… ни одного ты барьера не возьмешь; через самую низкую планку – не перепрыгнешь; только и можешь, что вертеться у ноги да на прохожих тяфкать. Иди, возьму на ручки! устала моя девочка, устала моя дурочка, малюся моя, толстопуся моя хорошая…

ЛЮБИМОЙ
Елене

Слава богу,
Я пока собственность имею:
Квартиру, ботинки,
Горсть табака.
Я пока владею
Рукою твоею,
Любовью твоей
Владею пока.
И пускай попробует
Покуситься
На тебя
Мой недруг, друг
Иль сосед,-
Легче ему выкрасть
Волчат у волчицы,
Чем тебя у меня,
Мой свет, мой свет!
Ты – мое имущество,
Мое поместье,
Здесь я рассадил свои тополя.
Крепче всех затворов
И жестче жести
Кровью обозначено:
«Она – моя».
Жизнь моя виною,
Сердце виною,
В нем пока ведется
Все, как раньше велось,
И пускай попробуют
Идти войною
На светлую тень
Твоих волос!
Я еще нигде
Никому не говорил,
Что расстаюсь
С проклятым правом
Пить одному
Из последних сил
Губ твоих
Беспамятство
И отраву.
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Спи, я рядом,
Собственная, живая,
Даже во сне мне
Не прикословь.
Собственности крылом
Тебя прикрывая,
Я оберегаю нашу любовь.
А завтра,
Когда рассвет в награду
Даст огня
И еще огня,
Мы встанем,
Скованные, грешные,
Рядом –
И пусть он сожжет
Тебя
И сожжет меня.

1932

п.2
А что изменится? Пси-садист тоже может быть дураком.

п.3
По-английски не понимаю. Но если вызвал в ком-то НАДЕЖДУ, то ее НАДО оправдывать. Это и есть - отвественность человека за свои поступки.

п.4
С точки зрения психологии, практически так и есть: импотенция - форма эгоизма. Жадности. Когда человек умеет грести ТОЛЬКО К СЕБЕ, и не хочет ничего отдать другому. А частный случай - мужчина не хочет отдавать сперму. Отдавать что-то свое - женщине. Не дай бог еще - детям. Потом потребуют отдать время, деньги, жилье. Не обязательно сознавать такой вот свой вектор, но импотенция и фригидность - не болезнь, а форма отношения к миру. Или ты его любишь и отдаешься ему, или - относишься потребительски.

Я ответила на ваши вопросы, прелестнейшая Зараза?) и самая заразительная из прелестниц ночного чата.

Мое мнение тут не имеет большого значения. Но в стихотворении есть свое содержание. Если вы испытывал изменные состояния сознания от близости с вашим верхним, то вы понимаете, какой открывается мир. И уже нельзя понять, где реальность. Там... тут...

Опять же: тематическая индукция. Если на тебя уже навели, то будешь как Катарина из "Укрощения строптивой". Скажет твой господин: луна. Ты повторишь: луна. Скажет - на луну: солнце. Ты увидишь солнце.

Так вся просьба героини стихотворения - чтоб ее не будили от грез, если ее бесценная счастливая реаьность на самом деле оказалась галлюцинацией.

А может, все-таки друг?
Не каждый, кто с нами остался, - друг.
Не каждый, кто ушел, - враг.

А, может,относиться к нему как к поярнику, что отправился в долгую экспедицию? Лишь бы жив остался - и хорошо.

Надо девушку утешить. Знаете, какое лучшее утешение? ПРОСТИТЬ его. И полюбить что-нибудь еще. Хоть цветы.

Спасибо за отклик, мне он важен,
это ведь не автопортрет, а зарисовки с натуры,
описание того, что я вижу вокруг.

Значит, сходство есть...
Заточим карандаши и перья) и отправимся на этюды) новые картины рисовать.

Цитируемое стихотворение написал Александр Блок.
Люблю Его.
Наш был человек.
Наш гений.

С возрастом женщина все более и более нужна. Всем.

Детям - это понятно. Паучата вылупились и желают жрать тушку, что была им оставлена до их взросления.

Родителям - это предсказуемо. Лето красное пропели, сбережений нет, политический строй поменялся, здоровье пошатнулось - дочь, давай, тяни нас.

Мужу - это очевидно. Где он - в свои пятьдесят - алкоголизм, работа, зарплата, интеллигентность, неврастения - найдет любовницу, кухарку, прачку, няньку, да еще в позе лягушки? или другой любимой позе.

Любовнику - ну, что вы - дети? - любовнику нужней всего, ибо - кто ж ради него - красивого, молодого, голодного, желанного - кто еще так наизнанку вывернется, станет земным воплощением Евы да еще признает его правом отношения без обязательств: "Индивид имеет право на слободную любовь"... Кто?

О подругах – молчу. В каждой спит Фурия. А в самой любимой – Гарпия) Лучше не будить лихо, пока оно тихо.

Нет таких дураков чтоб пройти мимо, никто не откажется выпить последнюю кровь из женщины на закате ее догорающего ноября, на рассвете ее сумрачного декабря.


"- Мой красавец, позор мой, бич...
Ночь бросает свой мглистый клич,

Гаснут свечи, глаза, слова...
- Ты мертва, наконец, мертва!

Знаю, выпил я кровь твою...
Я кладу тебя в гроб и пою, -

Мглистой ночью о нежной весне
Будет петь твоя кровь во мне!"

У Вас отзывчивое сердце)

Есть хороший фильм "Отпуск за свой счет". Героя играл Костолевский, о был инженер-испытатель, венгр друг... И вот девушка из провинции, что любила его, сказала одной московской приятельнице, что ей бывает грустно.

- Тебе? ты же такая счастливая, - не без иронии сказала та.
- Счастье - это ведь состояние. Вот оно - есть, а мжет и не быть. И потому, когда счастье есть, то боишься его потерять. И бывает грустно.
- А когда счастья нет, по-твоему, весело?
- Ну, когда нечего терять, - то о чем грустить?
- Интересно тратуешь...

...

Так и с любовью. Ее слишком часто путают с радостью, удовольствием от близости и еще много с чем. о радость от обладания желанным человеком - и даже две разости от взаимного обладания - это еще не любовь.)

И не каждый, кто бьет жену табуреткой, - тематический садист.

Шутите? Этим миром, что истребляет природу, непрерывно воюет и ведет человечество к гибели? Это точно любовь так управила? А не правильнее сказать, что управил им кто-то другой? (вопрос Воланда))

По поводу ванили.
Тут где-то пзувучал упрек автору в том, что если он ищет любви, то он тайно тяготеет к ванили. Этот упрек неправомерен.

Любви в ванили нету.

Есть хищное, потребительское, жадное и ничем не форматированное отношение к человеку. Как источнику удовольствия.

Если в Теме любви нет по одной причине - назовем ее для простоты стремлением к свободе и честностью - то в ванили любви нет по причине жадности и тупости мира потребления.

Этот мир вообще ненавидит и убивает любовь.
Потому и умирают все Ромео и Джульетты.
Потому Отеллы и убивают Дездемон.

"Давно, усталый раб, замыслил я побег..." - зачем бежать? было бы. Если бы этот мир не был тюрьмой.

"На свете счастья нет, но есть покой и воля..."

Вот жизни по СВОЕЙ ВОЛЕ мы тут и ищем. А любовь и счастье искать бесполезно, друзья мои. С этим - к Ангелам на небесах.
Аминь.

Дорогой, обожаемый, глубоко уважаемый - и при этом - романтичнейший Тематик!

Любовь Творца к творенииям (его же) закончилась тем, что он решил всех утопить. На чем аспект педагогики предлагаю считать исчерпанным, если мы не считаем себя выше Бога-Творца.)

И еще наблюдение, не связанное с этой историей, хотя и.
Есть определенный тип доминирующих мужчин,
и вот они, если вдруг полюбят женщину, начинают чувствовать себя так, будто их пытаются связать, захомутать или даже унизить. И они резко начинают делать разные жестокие вещи, придираться к чепухе и разведут такую демагогию, что женщина обязательно возмутится. И тогда он ее поймает на слове: ах, ты мне указывать будешь...

И финита.

Причем, чем сильнее женщина ему нравится, тем острее в нем желание вернуть себе свободу. Хотя НЕ ЖЕНЩИНА его лишает свободы, а ЕГО СОБСТВЕННОЕ ЧУВСТВО к ней. Но ему все равно. Он этих тонкостей не разбирает. И потому всегда теряет любимую, доводит ее до необходимости разорвать с ним.

Зато с той, которая ничего для него не значит, он может быть годами.

Так вот такие мужчины стыдятся не только первой, но ЛЮБОЙ своей любви. Вспринимают ее как поражение.

Знаете, сильные люди стыдятся своей слабости,
как умные люди стыдятся глупостей, если они их сделали.

Казалось бы, что тут такого? Но когда мы гордимся в себе неким свойством, то виним себя за те случаи, когда оно нам изменяло.

Так, сексуальный активист стыдится того свидания, когда почему-то у него "не встало" на ту конкретную женщину). И боится потом ипотенции аж до следующей проверки.

А человек добрый мучается воспоминанием о том, как его спровоцировали и он поступил жестоко.

Любовь же часто заставляет нас поступать так... с чем бы сравнить? ... будто слетаешь со своей орбиты.