bdsmion

Помнится ей, было время, полное красок и эмоций. Все было по максимуму, чашка до краев, каждый день, будто жизнь.
Она прекрасно помнит, как ждала цветение тюльпанов и сирени, какой долгой ей тогда казалась эта фаза! Полугодиями пылали алым эти пахучие стаканчики и мохнатыми гроздьями свисали лиловые кисточки. Это припадало на майские. Так долго, так глубоко, до самого дна души. Она впитывала яркость ощущений каждой клеточкой, жила ею..
Так она воспринимала май еще лет 7 назад.

А потом появилась пропасть. Эта бездна поглотила все ощущения жизни. Сейчас она, пожалуй, уже с трудом смогла бы вспомнить, что произошло. Возможно, даже и не вспомнила бы. Вероятнее всего, сперва это были гонки за личной жизнью, а после - быт.

Впрочем, так или иначе, но несколько лет выпали из ее жизни. И это факт. Даже покопавшись в чуланах памяти, она не смогла бы вспомнить, чтобы тогда наслаждалась цветением, красками, вкусом, запахами. Что-то другое занимало ее мысли, время и чувства. Она отдалась с головою чему-то другому. Ненужному и пустому.

Года 3-4 назад она стала скучать по тем ощущениям. Как по старой игрушке из детства, которую прекрасно помнишь, но уже не вернешь. Как по каким-то мгновениям из прошлого, проведенного на 5м этаже в какой-то 28й квартирке, в которых наизусть помнит каждый звук и каждый миллиметр действия, каждую нотку сопровождающего аромата и каждый полутон красок. Но так же отчетливо понимание, что все это останется где-то далеко. Навсегда. И пускай она часто цитирует Сентиэла - "пусть наше старое останется в прошлом", но есть кое-что, что хочется вернуть.

Так началась ее гонка за любимыми красками жизни. В их набор входит комплект довольно заурядных вещей - момент цветения тюльпанов, сирени, время урожая клубники, час буйства пионов, лилий, непременная прогулка по осеннему парку по уже опавшей листве, намоченной мелким дожем и прилипшей к тропинкам, первый снег.. Как ни странно, к каждой из этих картинок должен быть прикреплен файл "аромат.try". Ванильно? Возможно. Но она не задумывается и все гоняется, гоняется, гоняется.. И битый третий год не может поймать. Все ускользает, стекает по пальцам и пропадает в той пропасти, которую уже, видимо, не засыпать ничем. Бывает ловит момент, но он длится какие-то несчастные секундочки, и снова ждет. Целый год. Год! Год до нового цветка тюльпана. До ощущения этого аромата и того цвета, который затягивает в себя.

И так из года в год. Последняя весна выдалась такой паршивой, что она уже и не пыталась поймать за хвост убегающие моменты. Прошло и прошло. Ну и Бог с ним. И даже не ждет. Это ли не трагедия одного человека?

Чем заполнилась ее жизнь? Что могло появиться такого, что вытеснило эту божественную красоту и несравненные ощущения? Что их заменило? Что оказалось сильнее? Она не знает, но осознание самого факта очень болезненно для ее и без того расшатанной психики. Полуночница.