bdsmion

Как перестук колес качалки-кресла,
Так сонны дни мои и ласково-тихи.
Несчастна та, кому с отрадной лестью
Не посвящают никогда стихи.



Хоть чуточку, где рифмы в страшных дырках,
Истертые, что локти их творцов,
Зато со смыслом – в солнцах неотмирных,
Покатых крышах позолоченных дворцов,

Полей бескрайних, эстакадах и жирафах,
Изысканных, что золушкина пядь.
Поэт потребует немедленно распять
Себя на хвостиках Лауры милой шарфа,

Коли отвергнут, оттолкнут...конец, -
Скоропостижный, неизменно ж таки славный.
Шуршит пусть так же эстакадный серый гравий,
Жует жираф все так же confluens,

Поэт-то жив в тетрадке пожелтевшей,
Чернила смазаны – измазали слезой.
Свеча горит,... горела в тьме кромешной,
Я продираюсь сквозь поэмы мезозой.



Куда-то делись и жираф, поля и гамельн,
Раскинулась лишайником лишь тишь...
- Двенадцать ночи, ты еще не спишь?
-...Ах, что за чушь писали сердца Даме!