bdsmion

Спасибо большое за теплые слова.

Вечерело. Жара потихоньку начинала спадать, и только пар исходящий от раскаленной земли, напоминал о дневном пекле.
Так хотелось с разбегу окунутся в речку, доплыть до того места, где бьет ключом вода, и замереть на несколько секунд, наслаждаясь ледяным спокойствием воды. А потом переплыть на другой берег этой небольшой знакомой с детства речушки и пойти гулять лугом.
Босые ноги окутала б прохлада приближающегося вечера, капельками перламутровой влаги блестя в лучах заходящего солнца. Лучах, не палящих, как раньше, не сдирающих кожу, а нежных, немного печальных, потому, что им пришла пора прощаться со всем живым до утра.
Сейчас у них есть всего пара минут запомнится, врезаться в память навсегда. И они, окрашивают горизонт в красно-оранжевую гаму. Гаму, наполняющую сердце восторгом и ожиданием новой встречи. Новой встречи с солнцем: далеким, но в тоже время близким; жестоким и обжигающим; нежным и печальным; согревающим и сжигающим дотла. Вот такое, оно – солнце, наполняющее нашу жизнь светом и смыслом.
А потом, когда последний лучик спрячется за облаком, когда последняя краска алого заката померкнет в бездонном океане синевы – ты медленным шагом вернешься к воде, и снова поплывешь на другой берег.
На берег, где лежит на песке аккуратно одежда, где неподалеку гавкает бездомная собака, увидев такую же бездомную кошку, где через сто метров начинается дорога; которая ведет домой, где накрыт к ужину стол, в вазах стоят живые цветы, где тебя ждут…
Но здесь нет солнца, луга и другого берега… они остались там, за старыми водами маленькой речушки… и ты не можешь все просто так взять и забыть, вычеркнуть из памяти и никогда не вспоминать. Это часть тебя, твоего «я» - и луг, и солнце, и речушка…
И ты возвращаешься, каждый вечер возвращаешься к ним, в ихние крепкие объятья, благодаришь Бога за новую встречу, за яркие краски и за новое начало…
И это твоя маленькая тайна. Только твоя и ничья больше, твоя «прелесть». Ты рьяно её оберегаешь от других, она только твоя.
И даже, если завтра настанет конец света, ты выживешь, если все померкнет и исчезнет, ты будешь приходить на то место, где была речушка и луг, и рисовать сутки напролет по памяти солнце и закат. Такими как ты их запомнил….

«Ты можешь все изменить. Перед тобой открыты все пути. Не бойся. Шагни».
Тишина. Наверное, это сон. Странный сон.
«Открой. Открой глаза. Шагни. Шагни».
Что это такое? Откуда этот шепот. Бред. Здесь никого не может быть. Я же помню, что закрывал дверь. Помню же? Закрывал же?
«Не бойся. Вспомни. Шагни. Шагни».
Хватит. Прекрати. Кто ты? Что тебе нужно? Что?
«Шагни. Измени. Не бойся. Не сомневайся».
Перестань. Господи, я схожу с ума. Здравствуй, мой воображаемый друг!
«Не бойся. Не бойся. Шагни».
Исчезни, кто бы ты не была. Замолчи. Отпусти меня. Замолчи! Замолчи, слышишь!
«Шагни. Не бойся. Выбери. Измени. Измени все».
Хорошо. Хорошо. Изменю. Только замолчи.
«Открывай глаза. Иди. Иди вперед. Никогда не останавливайся».
Утро. Солнце. Безумно жарко. Лето. Пыль. Машины. Шум.
«Стоп. Почему я ничего не вижу. Чувствую, но не вижу. Тело потеет – жарко. Чхаю – пыль. Уши закладывает, значит шумно. Кожа горит – светит солнце. Но почему я не вижу? Не вижу! Не вижу!»
«Тебе не нужно зрение. Главное не увидишь глазами, главное – видит только сердце. Слушай его. Услышь его. Шагни. Не бойся».
Опять ты! Зачем все это?! За что?! Что я сделал? Что я сделал тебе?! Молчишь…. Здорово! Слушать сердце?! «Ха» – и ещё раз «Ха».
«Слушай. Слушай его. Вспомни, кто ты есть. Измени все. Пока можешь изменить».
Слушать сердце. Смотреть сердцем. Ну хорошо!... Сердце, ау! Что ты мне скажешь?..

Комната. Полупустая комната. Посредине кровать – деревянная, старая… Свет ночника с прикроватной тумбочки…. Крики, нет, не крики, истошные вопли. Рыдания. Скрип кровати. Кровь. На тумбочку со звоном падает несколько центов и помятых стодолларовых купюр….
«Перестань! Перестань! Перестань!»

Шоссе. Фонари горят через один. Музыка – громкая, веселая, заводная. В машине накурено. Тонкие пальцы проворно пробираются к стратегически важному месту. Педаль в полный газ. На спидометре скорость за сто… Стеклянный мертвый взгляд на доли секунды….
«Не могу. Перестань.… Перестань, пожалуйста….»

Длинный коридор. Без начала и без конца, только скудное освещение недобитых лампочек показывает дорогу. Тишина, в которой очень хорошо слышны шаги тяжелых ботинок. Вот она – цель на полуполоманной койке, в порванной одежде – беззащитная, одинокая, потерянная, брошенная, всеми забытая… Джек-пот!
Двери закрываются. Крик…

«Я же говорила. Главное видит только сердце. Что ты увидел? Что ты понял? Что будешь делать? Что?.. Какой твой выбор?..»

Молодой мужчина стоял и смотрел в зеркало, в котором выдел не себя, а чудовище в дорогом костюме на фоне незаправленной кровати. Чудовище жуткое, отвратительное, ухмыляющееся, гордое собой. Вот кем он стал… Чудовищем…
Чудовище занервничало, завыло и стало расплываться в зеркале. И снова он видел голубые лучистые глаза. И, смотря в эти глаза, он громко сказал:

«Я сделал выбор!..»

Спасибо Aisedora . Очень тонко подмечено. Спасибо.

Спасибо вам Лилипутик за оценку. Я рада, что вам понравилось.

Добрый день. Может это и не страшилка в всеобщем понимании , но мистика и немного грусти здесь есть ...

http://bdsmion.com/forum_topic/Mezhdu_javju_i_snom/106880

«Ты никогда не помнишь своих снов»
Г. Г. Маркес «Глаза голубой собаки»
Нью – Йорк. Ночь. Миллионы разноцветных огней. Все в илюменации: парки, магазины, дома – все. Только в одном окне небоскрёба в самом сердце Манхетена, на самом верхнем этаже, почти у самых звёзд, под облаками; там, где, казалось бы, можно заглянуть к Богу в гости - не было ни Бога, ни света, ни тепла.
Там, в роскошной комнате, среди богатства, дорогих картин и статуэток, в антикварном кресле эпохи Ампир, сидела, одинока фигура. Фигура мужчины, мужчины без возраста, прекрасного в своем холодном одиночестве. Он смотрел в одну точку, смотрел не мигая, смотрел сквозь пространство и время. На стене медленно, слишком медленно тикали часы, отсчитывая минуты, нет уже не минуты. Секунды. Пять. Четыре. Три. Две. Одна…..Полночь. Темнота. Пустота. Тишина. И только эхом: тик – так, тик – так.
- Ты снова здесь? – тихий женский шепот.
- Снова – вторит ей мужской.
- Ты снова забудешь,
- Нет, не забуду.
- Ты всегда забываешь.
- Сегодня точно не забуду.
- А что случится сегодня?
- Сегодня…..Сегодня мы не проснемся….
- Не проснемся….? А мы разве спим? Хотя да, наверное, спим….Если бы не спали, ты помнил бы меня.
- Прости, я не помню своих снов.
- Тогда, тогда давай не проснемся. Давай….
- Ты не боишься?
- Я боюсь однажды не заснуть….
Чирк. Тусклый, дрожащий огонек одинокой свечи пролил свет на комнату. Там на большой кованой кровати, на черных простынях, в белом, почти прозрачном одеянии лежала она. Та, которую он любил во сне, а с рассветом – забывал, как мотивы надоевших песен. Там в старом, потрепанном кресле сидел он. Тот, которого она помнила всегда; тот, кто лишал её покоя, кого она видела каждый день, но не имела права даже думать о нём. Но здесь, в этой комнате, между явью и сном, они любили и нуждались друг в друге, потому, что здесь не было условностей внешнего мира. Да их разделял ветхий стол, но они были только мужчиной и женщиной.
Мужчина и женщина. Свеча. Мерное тиканье часов откуда-то из далека. Напряжение. Ожидание неизбежности.
- Я слышал, если ты умрешь во сне, то ты умрешь и в действительности, - шепчет он.
Глаза в глаза. У них не осталось времени. Скоро часы начнут обратный отсчет. И он снова, как и тысячи раз до этого забудет её. А она будет помнить его, и ждать ночи, которая ей дарит его, дарит украдкой лишь на мгновение. Слишком жестоко.
Пять. Он встаёт. Четыре. Она направляется к нему. Три. Они тянут друг к другу руки. Два. Пальцы сжимают шеи. Один. Рассвет.
Все было как обычно: миллионы машин сигналили и гудели; тысячи людей куда-то спешили, разговаривая, смеясь и крича. Шум. Движение. Неразбериха. И только короткая заметка в газете привлекала всеобщее внимание, только короткий пост в блоге не очень известного журналиста вызывал интерес.

«Сегодня утром в 8:30 в своих апартаментах на Манхетене был найден мертвым Эрик Мелони, известный бизнесмен, политик и меценат. Квартира была закрыта изнутри. Никто не входил и не выходил, но на шее жертвы были найдены отчетливые следы удушения. Что странно, в своей кровати, при схожих обстоятельствах в результате асфиксии была найдена мертвой Мари Спенсер. Жертвы никогда не пересекались…..»

И никто из прочитавших горожан эту короткую бездушную заметку, и не догадывался, что они были знакомы давно, что они встречались там, где было лишь кресло, в котором всегда сидел он; кровать, где всегда лежала она. Да, он сдержал обещание – он больше никогда не забудет свой сон.
А свеча все горела. Кровать все стояла. Часы все тикали, продолжая мерить долгими минутами жизнь…